El juglar triste

 Tres poemas de Horacio Quiroga, hallados en papeles encontrados en un sótano de Buenos Aires en 2009.


Lemerre, Vanier y Ca
Bajo la curva, la noche plomo; sobre el aliento, vapor de bromo ata en el cuello fino calambre, con invisible, rígido alambre.
Por la ventana que está entreabierta la luna muestra su faz de muerta, desfigurando, tras los cristales, algunas piedras filosofales.
Se angustia el vientre de los crisoles en la insistencia de los alcoholes, y gime en finos ruidos distantes como murmullos subcrepitantes.
Sobre los bordes de la campana suenan las cuatro de la mañana. Los negros perros, estremecidos, lanzan al aire largos aullidos.
Chirrian los goznes de modo adusto y a la ventana se asoma un busto: como los muros - en línea recta - la Luna en negro disco proyecta sobre la albura del macadam, como un curvado, trágico escollo, la calva frente de Claudio Frollo bajo la sombra de Nôtre-Dame.

El juglar triste
La campana toca a muerto en las largas avenidas y las largas avenidas despiertan cosas de muertos.
De los manzanos del huerto penden nucas de suicidas, y hay sangre de las heridas de un perro que huye del huerto.
En el pabellón desierto están las violas dormidas; las violas están dormidas en el pabellón desierto!
Y las violas doloridas en el pabellón desierto, donde canta el desacierto sus victorias más cumplidas, abren mis viejas heridas,como campanas de muerto, las viejas violas dormidas en el pabellón desierto.

Mi palacio de invierno
En casa había belladona nuez vómica y pulsatilla; en forma de varilla conteníalas una redoma.
Y esa manzana poma había sido elogiada en la gacetilla de un diario. Y la gente sencilla reíase de esa pueril poma.
Los enfermos, sin embargo, con esa débil sonrisa en que su voz de haber sido se exterioriza como una melancolía que alcanza a ser plegaria, saben el secreto de la larga vigilia solitaria, en que el recuerdo de un largo contacto de rodilla vale menos que una leve toma de pulsatilla.